Sonata para o Fim dos Tempos

A verdade se revela no silêncio

O silêncio tem uma maneira de falar

A música emudece a linguagem

Revelando os segredos do Universo

Sem que os pensamentos precisem se pronunciar.

Sem a música a vida não seria um erro, meu caro Nietzsche,

Pois sem música não existiria Vida

Não há que não fixe as feridas das lembranças

No compasso de uma sublime melodia.

Não importa se os intervalos da nota da canção

Representam as indecisões da existência

O som que se perde no fluxo do tempo

Abocanha o intervalo da nossa limitada consciência.

A música não trata da sua mísera alegria

Muito menos da minha irrisória tristeza

Ela, apenas, acalanta as almas dilaceradas

Revelando-nos a implacável voz da Natureza.

Seria a música a linguagem do Divino?

Ou a máxima expressão do Nada?

O que eu sei é que essa bela menina,

Que nunca mostra sua forma aos homens,

Compõem as sonatas para o fim dos tempos

De costas para a humanidade.

E o coro das vozes angustiadas

Unem as múltiplas individualidades

Ditando aos ouvidos humanos

As verdades insanas da metafísica ocultada.

Perdoem-me grandes sábios da ciência

Mas a lógica é o dessabor da vida

Pois é na ilimitada arte dos sons que percebemos

A máxima expressão de toda e qualquer filosofia.

É impossível não dançar a sinfonia do Destino

Embriagando-se na alegria e na tristeza de Dionísio,

Que pega emprestada a lira de Hesíodo,

Pra anunciar a humanidade o absurdo que é a Vida.

E a cada compasso diariamente executado

Anuncia-se o preâmbulo do réquiem para a morte

A finitude vai marcando os segundo que lhe restam

E a fatalidade vai mostrando o que a racionalidade ignora

E a harmonia da opereta anuncia a grandiosa tragédia,

Reconhecendo todos os risos, satisfações e descobertas.

E a comicidade da existência revela-se na completa falta de sentido,

Pois nas profundezas do seu Ser sempre ecoara o pessimismo.

Cantarolar o absurdo não significa cortejar o desespero

Desesperador é acreditar em um eterno recomeço,

Como se a melodia da sua vida não fosse o resultado do seus feitos,

Sejam eles nobres, indignos, belos ou feios...

Finda-se, com o tempo, o último lampejo de consciência...

E na vitrola toca a sonata para o fim dos tempos.

O mundo desintegra-se com o padecimento do sujeito

E a eternidade se faz presente na interioridade do silêncio.

E o silêncio é o reinado dessa bela menina,

Reflexo convexo da incomensurável Natureza.

Que mostra a verdade na epifania da dúvida,

Pois a realidade que não aparece é o que batizamos de Música.