A dor do mundo ou a interioridade do artista

Eu sinto toda a dor e decadência do mundo em mim,
Como uma sucessão de desejos que não cessam e não tem fim.
E a existência de Deus já não habita e nem mora aqui,
Foi abortada como os olhos que padecem mesmo antes de abrir.


Sonhos, fé, amor e esperança já cometeram suicídio,
E a minha interioridade já se cansou de martírios e suplícios.
Os humanos indiferentes não se entregam, relutam as paixões;
 Nem percebem que dilaceram diariamente, suas almas, espíritos e corações.


Promover um mergulho interno exige não ter medo da solidão,
Mas é bem mais fácil sermos racionais do que dançarmos ao compasso do coração.


A própria Vida define-se como um teatro do absurdo,
Pois muitos "vivem" como cegos, surdos e mudos.
Renegam os artistas que adormecem no querer,
Sentem a dor do mundo nas entranhas, mas não assumem, preferem esquecer,


Que podemos modelar o Destino,
Recriando o Universo com um simples olhar,
É exatamente isso que faz o artista: apresenta o Belo pra não se cansar,
Desse marasmo que é a vida quando não resolvemos sair do lugar,
A mudança é a única permanência que não devemos deixar escapar.


Acordem pintores, atores, músicos, dançarinos e artesãos!
Acordem! Deem forma à vida, não a deixe desforme não.
Pois a morte não pede licença, não avisa e nem pede perdão.