Tribunal da Consciência

Como assinalou Sartre, em seu livro Entre quatro paredes, "O inferno são os outros". Quase sempre caímos no erro de agirmos para nos desvencilharmos do julgamento alheio. O Outro geralmente assume o papel de Grande Inquisidor da humanidade exigindo uma razão convincente que justifique aquilo que sentimos e fazemos. Por que devemos apresentar motivos que convençam as pessoas daquilo que somos, não somos, e queremos ser? O julgamento moral das pessoas possuem tanto peso assim sobre as nossas vidas? Quem foi que disse que necessitamos de uma justificativa pra viver?

A preocupação excessiva em vestir a camisa de força da convenção pode nos levar a cometermos o desatino existencial de não nos pertencermos; de vivermos encarcerados na prisão da imagem que a moralidade exige que criemos; de cometermos suicídio - mesmo sem o padecimento do corpo - ao abnegarmos dos prazeres e desprazeres de sermos que somos. Hipotecar a nossa própria vida em nome de Deus, das expectativas dos pais, de um relacionamento amoroso, ou qualquer outra força externa, é o maior dos crimes que podemos cometer contra a nossa própria humanidade; contra a nossa própria interioridade.  

A cada bom dia pronunciado ao outro forçado; a cada beijo na boca sem paixão; a cada gargalhada sem graça, a cada silêncio da alma engolido no seco; a cada repressão para consigo mesmo, abdicamos o estatuto de Senhores de si para nos perdemos na democratização forjada da nossa própria pessoa. Olha agora para o espelho que reflete a tua alma e pergunta-te em silêncio sem rodeios: é isso mesmo o que eu quero? Refaz a pergunta agora em alto e bom som: É ISSO MESMO O QUE EU QUERO? Tu vives nos devaneios felizes dos teus sonhos ou fragmenta-te na tristeza da falta de sentido do mundo? 

Eu sei... Eu sei... Essas perguntas fazem a gente sentir um enjoo nauseante na boca do estomago; uma súbita tontura pela velocidade do giro do mundo; uma leve perda dos sentidos devido ao tapa na cara que recebemos da consciência. Esses, porém, são sintomas inevitáveis para quem pretende provar do mundo, ao invés de provar para o mundo.

Essa prova colega, repito, é o maior dos crimes, é o grande erro, é o pior dos enganos. Afinal, não enfrentar as afrontas do mundo é, no fundo no fundo, evidenciar o medo do julgamento alheio e o pavor de assumir o trono do reinado do seu ser. Quer provar o verdadeiro sabor que a vida possui sentindo os doces e amargos que as circunstâncias nos deixam no canto da boca? 

Deixe de enxergar a vida como um tribunal. Os juízes da vida, os donos da moralidade, os panfletários dos bons costumes, os hipócritas da existência, já te condenaram desde o dia do teu nascimento. E não importa a grandiosidade e beleza dos seus feitos, existirá sempre alguém insatisfeito, com um dedão apontado para a sua face, ditando as verdades cristalizadas que nasceram com o assassinato da possibilidade, com o receio do diferente, com o medo do reencantamento de si.

Nesse mergulho no mar da existência de águas turbulentas - devido a esse eterno conflito entre o nosso querer e a convenção - existem duas alternativas: ou chorar por dentro para receber os aplausos forjados do público, que se deleita com o fim daquilo que você poderia ter sido, ou rir da cara de espanto dos ressentidos que vaiam os seus autênticos passos nessa terra de pássaros engaiolados. 

Eu prefiro sorrir... E voar... E você o que prefere? 

É meu estimado Sartre, o inferno realmente são os outros.

A culpa, porém, de não nos pertencermos é nossa, somente nossa.

Ao menos é esse o veredicto anunciado pelo Tribunal da Consciência. 

Retalhos de um Poeta

Respeitável público!

Sou mais um louco poeta andarilho,

Faço da arte o meu único vício

E dos meus versos um eterno ofício.

Utilizo o palco como abrigo e cobertor,

Às vezes choro de verdade com a encenação do ator.

Porque sei que por de trás de cada personagem

Há um singelo ser humano 

Que cifra vontades e alimenta sonhos.

Mas o que eu quero dizer,

É que independentemente do sentimento de solidão.

E de diversas vezes receber um não!

Levo a possibilidade do impossível ao meu simples coração.

Que necessita cantar, dançar, declamar, contemplar e encenar

Para vários outros corações emocionar. 

E entre as várias mentiras da arte uma verdade irei contar:

Nós artistas usamos a arte simplesmente para desabafar.

E pra quem não entendeu minha conversa cumprida 

E quiser saber quem eu sou,

É só lembrar que entre luzes e palco, platéia e espetáculo,

Revela-se ao mundo um novo e desconhecido ilustre compositor.

Que entre poesias e prosas têm sempre uma história a contar.

E é sobre o Poeta e os seus Retalhos que eu irei relatar.

Esse Senhor das palavras mistura louca e lucidez

Romantizando o mundo por completo

Tirando toda a sua palidez

Assim como as tintas que se espalham no ateliê

Deixando a naturalidade do humano-pintor

Que transborda em cores florescer.

Ao compasso da música imaginária

Tocada ao som do piano, violino e violão.

Pois a trilha sonora da existência 

É composta por harmonias, melodias e ritmos,

Impostos pelo som do coração.

Cada arte proclamada no verso

Faz-se por inteiro um pedaço de mim.

E toda essa imaginação potencializada

É, apenas, o remédio momentâneo

Para expulsar a dor do mundo que mora dentro de mim

Mas, para que vocês contemplem os retalhos,

Lembrem-se é preciso sentir.

Sonata para o Fim dos Tempos

A verdade se revela no silêncio

O silêncio tem uma maneira de falar

A música emudece a linguagem

Revelando os segredos do Universo

Sem que os pensamentos precisem se pronunciar.

Sem a música a vida não seria um erro, meu caro Nietzsche,

Pois sem música não existiria Vida

Não há que não fixe as feridas das lembranças

No compasso de uma sublime melodia.

Não importa se os intervalos da nota da canção

Representam as indecisões da existência

O som que se perde no fluxo do tempo

Abocanha o intervalo da nossa limitada consciência.

A música não trata da sua mísera alegria

Muito menos da minha irrisória tristeza

Ela, apenas, acalanta as almas dilaceradas

Revelando-nos a implacável voz da Natureza.

Seria a música a linguagem do Divino?

Ou a máxima expressão do Nada?

O que eu sei é que essa bela menina,

Que nunca mostra sua forma aos homens,

Compõem as sonatas para o fim dos tempos

De costas para a humanidade.

E o coro das vozes angustiadas

Unem as múltiplas individualidades

Ditando aos ouvidos humanos

As verdades insanas da metafísica ocultada.

Perdoem-me grandes sábios da ciência

Mas a lógica é o dessabor da vida

Pois é na ilimitada arte dos sons que percebemos

A máxima expressão de toda e qualquer filosofia.

É impossível não dançar a sinfonia do Destino

Embriagando-se na alegria e na tristeza de Dionísio,

Que pega emprestada a lira de Hesíodo,

Pra anunciar a humanidade o absurdo que é a Vida.

E a cada compasso diariamente executado

Anuncia-se o preâmbulo do réquiem para a morte

A finitude vai marcando os segundo que lhe restam

E a fatalidade vai mostrando o que a racionalidade ignora

E a harmonia da opereta anuncia a grandiosa tragédia,

Reconhecendo todos os risos, satisfações e descobertas.

E a comicidade da existência revela-se na completa falta de sentido,

Pois nas profundezas do seu Ser sempre ecoara o pessimismo.

Cantarolar o absurdo não significa cortejar o desespero

Desesperador é acreditar em um eterno recomeço,

Como se a melodia da sua vida não fosse o resultado do seus feitos,

Sejam eles nobres, indignos, belos ou feios...

Finda-se, com o tempo, o último lampejo de consciência...

E na vitrola toca a sonata para o fim dos tempos.

O mundo desintegra-se com o padecimento do sujeito

E a eternidade se faz presente na interioridade do silêncio.

E o silêncio é o reinado dessa bela menina,

Reflexo convexo da incomensurável Natureza.

Que mostra a verdade na epifania da dúvida,

Pois a realidade que não aparece é o que batizamos de Música.

A Cor da Vida

Não sei se é sonho ou realidade, mas estou diante de um fato:

Tiraram as cores do mundo, nada reluz está tudo opaco

O homem parece cansado e a Natureza perdeu a altivez

Acabou-se o brilho do mundo diante da minha lucidez

O vermelho da rosa da moça já feneceu de paixão

Transformou-se em plena amargura, alojou-se em meu coração

Quem viu o azul da esperança rebrilhando na cor do irmão?

Quem encarou o Destino sem a cor da alegria na mão?

Talvez a "sacada" da vida seja saborear a doce solidão

Que só é sentida no escuro, sem barulho, longe da multidão.

Intuí o vazio existente que abriga a morada do Ser

É como ver o poeta assistindo diariamente a palavra morrer

Já cansei da ausência de cor existente na vida que passa

Transfiguro os meus sentimentos nessa pulsão que não cessa, não passa

Libertei o artista, o pintor,

Sou o meu Deus potencial criador

Que não racionaliza os caminhos traçados

E em meio de tintas e telas,

Sou eu quem atribui cor deixando ou não a vida bela!

A Bailarina e a Morte

A bailarina rodopia o seu mundo intuindo vazio e solidão

Sentindo a leveza dos passos ao compasso do velho coração

O seu corpo vive o conflito existente entre desejo e razão

Flutuando na ponta dos dedos ela gravita entre a dor e a paixão

A bailarina rodopia o seu mundo ao compasso da bela Natureza

Sentindo a finitude da existência movimenta-se como as borboletas

Dançando ela percebe que a essência da vida é movimento

Desafiando a gravidade ela sente o seu corpo ir de encontro ao vento

A bailarina rodopia o seu mundo dançando entre sonho e convenção

O inconsciente freudiano diz: sim! A moralidade, como sempre, diz não

E talvez a vida resuma-se a esse eterno e doloroso conflito

Entre encontrar o Eu no silêncio e se perder com o Outro no grito

A bailarina rodopia o seu mundo sabendo que a dor vai findar

Pois, o tango da morte um dia, todos nós iremos dançar

Já que vamos cair em um abismo

Responda a si mesmo porque não dançar?

O Fim do Teatro como Arte.

Nessa Sociedade do Espetáculo

Foi decretado o fim do teatro como arte

A plateia está vazia,

O texto não rima com poesia

E não emanam do ator dor ou alegria.

Os diálogos são apáticos,

Os risos são forçados,

E os comportamentos são milimetricamente calculados.

Mataram a espontaneidade da existência,

Em prol dos valores e da rotina,

Que encobre a beleza da noite,

Com um sol artificial que não aquece e ilumina.

Todos vestem um figurino sem graça

Pra se adequar a cada palco exigido.

Infelizmente é nesses passos que andam o mundo,

É exatamente assim que flui a vida.

Os atores em potencial sentem a dor corroer a alma,

Mas não é fácil romper as correntes de maldizer,

E dar vasão a essa pulsão irrefreável que habita a morada do Ser.

Que é Não Ser quando resolve ignorar o Destino,

Afastando-se da sua própria beleza,

Tornando o indivíduo que se opõe ao espelho

Desconhecedor de sua própria beleza.

E o riso do palhaço é espontâneo

Quando o ator não resolve atuar,

Quebrando a máscara que encobre o rosto,

Deixando o humano escondido se revelar.

Por isso faço do mundo o meu palco e procuro lembrar,

Que jamais devemos esquecer,

Que para os atores de verdade atuar e sinônimo de viver.

A dor do mundo ou a interioridade do artista

Eu sinto toda a dor e decadência do mundo em mim,
Como uma sucessão de desejos que não cessam e não tem fim.
E a existência de Deus já não habita e nem mora aqui,
Foi abortada como os olhos que padecem mesmo antes de abrir.


Sonhos, fé, amor e esperança já cometeram suicídio,
E a minha interioridade já se cansou de martírios e suplícios.
Os humanos indiferentes não se entregam, relutam as paixões;
 Nem percebem que dilaceram diariamente, suas almas, espíritos e corações.


Promover um mergulho interno exige não ter medo da solidão,
Mas é bem mais fácil sermos racionais do que dançarmos ao compasso do coração.


A própria Vida define-se como um teatro do absurdo,
Pois muitos "vivem" como cegos, surdos e mudos.
Renegam os artistas que adormecem no querer,
Sentem a dor do mundo nas entranhas, mas não assumem, preferem esquecer,


Que podemos modelar o Destino,
Recriando o Universo com um simples olhar,
É exatamente isso que faz o artista: apresenta o Belo pra não se cansar,
Desse marasmo que é a vida quando não resolvemos sair do lugar,
A mudança é a única permanência que não devemos deixar escapar.


Acordem pintores, atores, músicos, dançarinos e artesãos!
Acordem! Deem forma à vida, não a deixe desforme não.
Pois a morte não pede licença, não avisa e nem pede perdão.